Ela cura a história.
Sete gerações para trás: ela interrompe o roteiro. Aquilo que foi silenciado, suportado, repetido sem escolha — o casamento que se aguenta, a raiva que não pode sair, o corpo que serve mas não descansa. Quando ela diz "aqui para", ela honra todas que não puderam dizer. Ela devolve a dor, mas fica com a sabedoria.
Sete gerações para frente: ela muda o molde. Filhas, netas, sobrinhas, alunas — todas que vêm depois aprendem por contágio, não por sermão. Aprendem como uma mulher coloca limite, como pede ajuda, como descansa sem culpa, como ama sem se abandonar. O sistema nervoso dela vira permissão para o sistema nervoso de outras.
Não é misticismo solto. É padrão. É linguagem. É epigenética, é comportamento, é o jeito que a gente conta a história na mesa de domingo.
Por isso dói tanto se curar. E por isso vale tanto.
O que em você está se curando agora que nenhuma mulher antes de você pôde curar?
Caldeirão das Bruxas
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